ну не умею я писать умных вещей, но так иногда хочется; хотя все нижесказанное легко можно заменить одной фразой "из омска я привез мыльные пузыри со спайдрменом, пачку кента, зажигалку, фотографию "яйцо девочки" и массу того, чего не напишешь")
на самом деле дело не в городах, - дело в людях, и пожалуй, в домах; в домах, которые сложно назвать чужими, где все извечно теряется, пропадает, ты пытаешься вспомнить, куда дел мобильник и зажигалку, и не вспомнив,прикуриваешь от плиты. в домах, где через пару дней перестаешь говорить "мое" и начинаешь "наше", "у нас закончились сигареты, и кажется что-то еще". в домах, где совсем не удается хандрить, - все плохое выметается отсюда моментально и не возвращается. в домах - где можно спать на полу, сидеть на столе, ходить за маслом на балкон, а хлеб падает на голову после того, как потянешь на себя дверцу ящика, и главное - кто бы сказал, - откуда он там взялся. в домах, где люди не проходят, - людей много, они шумят, разговаривают, хохочут, выясняют какие-то жизненно-важные проблемы, и неизменно - живут ) в доме все пропитано жизнью, - сочно, ярко, всеобъемлюще) и уезжать то оттуда странно, - вещи кидаются в сумку, словно уходишь то ненадолго, а не уезжаешь за несколько тысяч километров, да какие к черту тысячи, - ощущение, что ты просто перешел улицу, - не больше не меньше; все остальное - ложь и блажь; дом вписывается в город, - уютный, необычный, чуть насмешливый, - одноэтажные дома сменяются фаллическими символами из стекла из бетона, - покосившиеся заборы - железными кованными решетками, - город хорохорится, смеется, щурится, заваливает снегом и рождает потрясающих людей)
у людей совершенно особенные лица - не озлобленные, не заточенные в рамки времени, и все этому под стать) и остается только говорить спасибо, потому что больше слов то и нет, кроме бесконечной любви и благодарности) женщина! учти, здесь должна быть рулада в твою честь, но я не знаю, что писать кроме уииии!
и я тебя люблю ) больше всего)